Хотелось бы прочитать что-то искрящееся хорошим настроением и жизнеутверждающее. Может, у кого-нибудь есть что-то такое на примете?

Посоветовали мне на днях «меньше думать», ибо «а зачем?!». Я даже не нашелся что ответить.
И вопреки совету, задумался... 

Светлый, уютный вечер

Чашка кофе с нежным пирожным.

Затем крепкий, здоровый сон.

Мелодичный будильника звон –

Утро, путь и попутный ветер,

К обычным делам неотложным.

Голубым горизонтом светит

Каждое утро  та же дорога.

Туда да обратно. Те же встречи,

Те же, в большинстве своем, речи.

Одинаково кот дома встретит,

Едва коснусь сапогом порога.

Тихий, уютный вечер.

В руках кружка душистого чая.

Тусклая лампа обычно светит.

Сознание «завтра» устало лепит,

А где-то внутри – серый ветер

Лижет унылую степь, скучая.

Будильник, подъем и в путь.

Осень медью отлила улицу.

Ноги обычно несут по городу.

Привычно сводит желудок голодом.

Ни упасть и не отдохнуть.

И не позволить cсутулиться.

Вечный, уютный вечер.

Чашка кофе с последним пирожным.

Скоро спать, и идти, чтоб устать.

Чтобы спать, чтоб потом снова встать.

И послушать унылый ветер.

С тембром бархатно-безнадежным.

Мышцы как будто обрастают металлом, прочными металлическими сухожилиями, надежными суставами, способными выдержать приличную нагрузку.  Костяк тоже, казалось бы, переплавляется в металлический.
Все чувства, мимика, движения — подключены к процессору, периодически общающемуся с мозгом и сердцем. И в случае надобности, игнорирующий некоторые импульсы оных. 
Словно ты какой-то киборг. Вроде и человек внешне, а вроде бы уже и машина, делающая то что надо, и все реже и сложнее то, что хочется. Работаешь до состояния трупа: возвращаешься домой лишь с твердым намерением рухнуть носом в подушку-розетку, дабы подзарядиться и работать завтра так же продуктивно. 
И при том ты еще и, как правило, «бездарь». Ха-ха. Впрочем, как-то уже научился ме-е-едленно приподнимать бровь, не двигая остального лица, да так, чтобы собеседник отчетливо ощутил себя придурком. Даа, процессор работает на ура.
Одобрение? Поддержка? Признание? Да какое там, ты чертов робот, вали работать.
*Функция «эмоции» успешно отключена*
*Активность сердца понижена до минимального уровня*
*Идет загрузка рабочих данных...*
Но самое паршивое то, что иногда всевозможные выключатели имеют свойство барахлить и снова включить нужную функцию не получается. Вот как сейчас.
И вроде проораться бы, как следует, а, слобно бы и нечем. Пить — тошно. И не курю тоже.
Смотришь в потолок и сил ни на что нет. Внутри пусто, почти слышно как шестеренки внутри шелестят. Задуплился, черт возьми, по самое не могу. И люди стали раздражать еще больше. (Гядишь, и кусаться скоро начну, хе-хе)
И, чтобы не тупить в одну точку, идешь работать.
Недели за неделями, недели за неделями...

— Чего ты как неживой какой-то? Что-то случилось?
*Идет запрос доступа к данным...*
*В доступе отказано.*
— Да нет, нормально все. 
*Уровень энергии: 98,01 процента*
*Эмоциональная стабильность 100 процентов*
*Функция «похуй, пляшем» успешно включена*
*Идет загрузка данных… Подтверждено*

… Сидишь вот весь дерганый: на работе не ладится, времени недостаток, банально не выспался опять. Мысли нервные, хаотичные, урывками, покоя не дает незавершенный проект. Проворачиваешь всю ту кашу из неудач, капризов клиентов, недосыпа и нервов в голове, и дурно становится, а не остановиться. На работе нужны новые решения, да и против грязных виляний конкурентов меры принять надо. В то же время государство любит эдак попридушить слегка своей железной рукой. А ведь надо выстоять. Надо.

… Нервы ищут выхода — в пальцах уже зажат карандаш и некий нервный размашистый рисунок из ничего появляется в потертом блокноте.

— Очень красивый рисунок! — слышишь голос сзади. 

Недоумение. Оборачиваюсь. 
Мальчуган лет шести-семи смотрит на меня своими наивными, искренними темными, как пуговки, глазёнками, ждет ответа. 
На лицо прокрадывается невольная улыбка.
— Спасибо, — говорю.
— А у меня есть пантера! — Мальчёнка улыбается и показывает игрушку. На улыбку на его лице отзываются трогательные ямочки на щеках. — У меня дома много всяких животных есть! 
— Здорово как!
— Ну все, идем, — Вмешивается его мама и уводит ребенка. 

А в будни как будто мазнуло лучиком солнца. Аж на душе тепло стало.

Именно. Я потерялся. Какое-то время не заходил сюда, пропадая где-то в мыслях и идеях для новых рисунков, даже изобразил несколько… Но суть не в том.
Делая последние мазки на одной из картин, я критически к ней присмотрелся и задумался. А что, собственно, заставляет людей одну картину назвать бездарностью, а другую шедевром? Ведь по сути, картины — это порыв художника показать какие-то чувства относительно объекта или субьекта. Передать испытанные эмоции, параллельно оставив в работе свой, уникальный отпечаток. Таким образом, заявляя, что картика — бездарность, критик самого художника называет бездарностью, в купе с его эмоциями и чувствами. На каком основании? Почему критикам с их чувствами дозволено стоять выше других людей и их чувств?! Не понимаю.
Какая-то дискриминация и неравноправие. Опускание людей без всякого на то основания. Либо возвышение по тому же принципу.
И ведь зачастую натыкаюсь на работы неизвестных авторов, которые действительно меня трогают. А на некоторые известные работы смотрю с откровенным недоумением. И, уверен, я такой не один. Но при виде последних известные критики одобрительно кивают, а в сторону первых презрительно плюются. На каком основании? Или, может, я, ввиду своей необразованности, чего-то не понимаю?
Или, может, есть определенная субстанция «искусство», которую чуют только эти самые великие критики? Что это за субстанция? И как научится ее чуять (если это вообще возможно)?!
Что-то мне в последнее время сдается, что эта субстанция — это самоуверенность, наглось и упорство. Умение протолкнуть себя и свою работу. И плевать, что на ней изображено. А кто не проталкивает — тот и живет в тени.
Где-то в интернете однажды наткнулся на мысль, что всевозможные музеи искусства — это, на самом деле, не  храм Великого Искусства, а свалка для тех работ, которе кто-либо, когда-либо осмелился назвать искусством.
Но тогда получается что искусства как такового — не существует. Есть только иллюзия искусства. Или, скажем так, продукт, для очень обеспеченных людей.
Как-то противно от этого становится.

А может быть тут есть художники, зарабатывающие своим мастерством на жизнь? ) Если да — откликнитесь, пожалуйста)

На самом деле человек с начала своего пути и до конца — абсолютно один. Все остальное — иллюзия.